Paul Auster, 4 3 2 1 – p. 377

forse l’amore non c’entrava niente, forse amore era solo una parola pretenziosa per mascherare i bisogni oscuri, incontrollabili della libidine bestiale, e se eri al buio e non vedevi la persona che ti stava toccando, cosa importava il modo in cui riuscivi a far scorrere i tuoi fluidi?